Früher mochte ich Tulpen nicht sonderlich. Zu grell, zu künstlich kamen sie mir vor. Doch seit ich meinen eigenen Garten hege, habe ich meine Meinung gründlich geändert. Zunächst ist es ja kaum möglich, nach den öden, grün-braunen Wintermonaten im Frühling leuchtende Farben in den Garten zu holen, ohne auf Tulpen zurückzugreifen.

Zum anderen scheinen Tulpen meinen Garten zu lieben. Im Gegensatz zu den Osterglocken, die die Tendenz haben, von Jahr zu Jahr weniger zu werden (die Trockenheit? die Narzissenfliege? Weiß der Teufel), halten sich die Tulpen exzellent. Einige Sorten, etwa die weiße “Purissima” vermehren sich sogar. Tulpen schätzen es schließlich, wenn der Boden im Sommer knochentrocken ist, was gerade in meinem Vorgarten leider häufig vorkommt.

Wie es sich für eine ordentliche Seifenoper gehört, gibt der Unheilstifter keine Ruhe. Pünktlich wie die Schwalben im Frühling flatterte uns kurz vor Ostern wieder ein Schreiben des Gesundheitsamts in Haus: Man habe erneut “diverse Anzeigen” über den angebliche Rattenbefall unseres Kompost-haufens erhalten und wolle einen weiteren Vororttermin durchführen, den dritten somit. 

Während ich die letzten beiden Begehungen als absurdes Theater durchaus genossen habe, erwischte mich der Schrieb diesmal in gereizter Stimmung; die pflichtbewussten Beamten boten sich als Blitzableiter geradezu an. So musste Herr Dr. G., Leiter der Abteilung Hygiene- und Umweltmedizin, der beim letzten Mal ja höchstpersönlich meinen Garten beehrt hatte, ein ungehaltenes Telefonat über sich ergehen lassen. Er versicherte mir, “eigentlich keinen neuen Sachstand” zu erwarten, sprich: keine Ratte im Kompost. Woraufhin ich empörte Briefe an sämtliche Zuständige schrieb und fragte, warum und wie oft noch man mich unter diesen Umständen mit Ortsbegehungen belästigen müsse. Auf die Antwort warte ich noch.

Gestern habe ich ihre Reste ausgegraben. Noch im Tode war ihr Wurzelwerk so üppig, dass ich meine Grabegabel verbogen habe. Die Rede ist von der unvergleichlichen Malven-Hybride Alcea “Parkallee”, die zwei Jahre lang meinen Vorgarten geziert, ja, man muss sagen: dominiert hat. Was für ein prachtvolles Gewächs!

Sie kam ungefragt, als Beigabe in einer Lieferung meiner bevorzugten Bio-Staudengärtnerei. Damals war der Garten noch ziemlich nackt, und ich setzte das winzige Pflänzchen nichtsahnend neben die Kellertreppe. Und staunte, als aus den beiden kaum fingerlangen Trieben im nächsten Frühjahr eine Pflanze von strauchartigen Dimensionen erwuchs, von Juli bis in den Dezember hinein mit blassgelben, leicht gefüllten Schalenblüten besetzt.

… ist es endlich so weit: Endlich sieht der Garten nach etwas aus! In meiner Oster-Abwesenheit ist das Grün förmlich explodiert. Ich habe die Blüte der Felsenbirne verpasst (vermaledeiter Wind), aber sonst zeigt sich alles in Bestform. Und endlich wage ich es einmal, ein paar Ansichten des Ganzen statt der üblichen Detailbilder ins Netz zu stellen - im Winter wirkte der Garten auf Fotos dann doch zu trist.

… wächst das Rettende auch. Ich weiß nicht, ob Hölderlin gegärtnert hat (wahrscheinlich nicht), aber Recht hat er. Anders gesagt: Wo Schnecken sind (mit denen man in einem Garten mitten in der Stadt ja niemals in diesen Mengen gerechnet hätte), stellen sich auch Fressfeinde ein (worauf man nicht einmal zu hoffen wagte). Leider keine Igel, die wohl kaum je ihren Weg in den ringsum ummauerten Innenhof finden dürften. Aber ein Amselpärchen.

An dieser Stelle muss ich Abbitte leisten für mein Dauergenörgel an den friedhofsgrünen Eibenhecken meiner Nachbarn, denn sie sind ideale Vogelnistplätze. Und so haben die Amseln nur 1,5 Meter von unserem Sitzplatz entfernt ein Nest gebaut. Schon seit ein paar Tagen sah ich sie immer wieder an derselben Stelle verschwinden. Trotzdem war ich überrascht, als ich heute morgen nachsah und nicht nur ein perfekt halbkugelförmiges Nest vorfand, sondern auch ein nacktes, rosaviolettes Vogelküken darin.

Da wollte ich nur ein welkes Blatt von meinem Purpurglöckchen (Heuchera) zupfen, und schon hatte ich die ganze Pflanze in der Hand. Besser gesagt: das, was von ihr übrig war, und das war unterirdisch so gut wie nichts. An den paar Wurzelresten entdeckte ich auf den zweiten Blick eine kleine, weiße, gelbköpfige Made, und dank meiner an Besessenheit grenzenden Leidenschaft für Gartenliteratur wusste ich sofort, was ich vor mir hatte: den Dickmaulrüssler!